Walking the Ghetto with Miguel and Piri
For me the South Bronx
was not a jungle
populated by pimps and junkies.
Nor some uncivilized outpost
is the urban wild west
where killing was the people’s
main goal in life.
I think this walking along
was Miguel and Piri
trying to recognize beyond their graffiti
the images of my ghetto.
Where boredom reigned,
a mental wasteland,
decrees deferred
on the way to the bodega.
My body clothed,
my stomach filled,
the home nuclear,
The Struggle: to clear
The hovering haze.
These memories,
Miguel and Piri,
bathed in innocence.
Addiction to sports our only crime.
Days lingering into sweaty nights,
singing to Led Zeppelin and Hal Green
as the basketball bounced
hypnotically against the asphalt.
The leaves fell
The first kick-off,
school started and I
ran to buy supplies
at five and dime.
Eggs-smeared windows
chalk-slinging socks
Puerto Rican feast on the table
to celebrate our thanks.
Sledding winterland at St. Mary’s
zooming down on a refrigerator door
slow-mo football in the snow
Christmas lights brightened fire escapes.
Vining for Easter
bumpin’ and grindin’ to tunes
copping a kiss and a feel,
covering hard-ons with books
on the subway
checking myself in the mirror
wondering if girls think I’m cute.
My drugs were books
trekked to the library a mile away
for a fix, further for the Times.
Cultural deprivation they say.
No museums.
No Mozart.
Now after the museums,
the Mozart,
the degrees,
I meet Miguel and Piri,
listen to their stories
searching for the way back.
From a distance I sense
the sadness and the pain.
As they zig-zag down the street
it occurs to me that none of us
is any closer to home.
Torres, JL. "Walking the Ghetto with Miguel and Piri." Americas Review, vol. 25, 1999.
Rights: JL TorresCaminata por el gueto con Miguel y Piri (trad.)
Para mí, South Bronx
no era una jungla
ni el hogar de proxenetas y adictos.
Tampoco era un poblado sin ley
en el lejano oeste de la ciudad
en donde matar era
la mayor ambición de la vida.
Medito esto mientras ando
con Miguel y Piri
mientras trato de reconocer
más allá del graffiti
las imágenes de mi gueto.
En donde el aburrimiento reinaba,
terreno baldío mental,
sueños postergados
durante el trayecto a la bodega.
Mi cuerpo vestido,
el estómago lleno,
el hogar nuclear,
La Lucha: disipar
la humareda flotante.
Estas memorias,
Miguel y Piri
bañados de inocencia.
La adicción a los deportes, nuestro único crimen.
Los días se prolongaban en noches sudorosas;
cantábamos Led Zeppelin y Hal Green,
la pelota de baloncesto rebotando
sobre el asfalto.
Las hojarasca era
el saque inicial
la escuela había comenzado
y me apuraba a comprar materiales
en la tienda de todo a un dólar.
Las ventanas realzadas con huevos
la tiza lanzada con medias
un festín puertorriqueño sobre la mesa
para celebrar, agradecidos.
Deslizarnos por un edén invernal en el parque St. Mary
volando cuesta abajo sobre la puerta de un refrigerador
juegos de futbol americano en cámara lenta
Luces navideñas alumbraban las escaleras de emergencia.
Crecimos como enredaderas hasta Pascua
bailábamos sobre una loseta
sobandonos y besándonos
en el metro tapábamos las erecciones
con un libro
me examinaba en el espejo
preguntándome si las nenas pensaban que era lindo.
Mis drogas eran los libros.
Las caminatas de una milla a la biblioteca
para buscar una cura, más lejos aún si del Times se trataba.
Privación cultural, le llamaban.
Sin museos.
Sin Mozart.
Ahora, después de los museos,
de Mozart,
de los títulos universitarios,
conozco a Miguel y Piri,
escucho sus relatos
Torres, JL. "Walking the Ghetto with Miguel and Piri." Americas Review, vol. 25, 1999.
Rights: JL Torres