[En lo que pararán nuestros biznietos]
Tiene la tierra, su corteza hoy fría,
Y en fusión, su interior, de lava hirviente,
Que poco á poco cada siglo enfría,
Marchando hácia la muerte fatalmente.
Esa cubierta es la que habita el hombre,
Constituido en sociedad humana,
Mito feroz, ya que la virtud sana,
Solo existe en la mente por el nombre.
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