Música maga
Parecen amarillas las teclas de tu piano
cuando sobre ellas pasa, crepúsculo matutino,
la inmaculada albura de tu mano.
Mano… Blasón… Una regia estirpe en tu mano adivino…
Balada de Chopín! Sacra melancolía
de una tarde de Otoño! Canción de luna!… Dolor! …
Tus dedos rezan, con tu alma, la misteriosa melodía….
Pasión de ensueño… Muerto amor!
Otra balada dicen a tus pupilas tus ojeras,
nube de tempestad sobre tus primaveras.
Agoniza en el piano una cadencia rota…
En una sola herida se funden nuestros labios.
Y recojo en los tuyos, inocentes y dulces, inexpertos y sabios,
el alma de Chopín, con la última nota…
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