Confabulaciones a contratiempo
aguarda la cadencia de las calles sin nombres
la demora del aterrizaje de los pájaros
el quiebre de las ventanas enclaustradas
por una manivela que no responde
todo y nada es una estancada espera
un susurro que se deshace
como polvo intentando ser moldeado
luego de flotar en el aire
hasta ese entonces donde se desintegra
el tiempo carga partículas colmadas de historias
no se desangra
ni opta por el regreso
en honor a él he hecho una pintura
si luego de mi muerte alguien preguntara:
¿quién la hizo?
ojalá la voz del tiempo dijera:
fue un poeta
se sentaba en cualquier rincón coleccionando los reflejos
Derechos: Ebrahim Narváez