La mujer perfecta
Me enamoré tantas veces de héroes
Que usaban el arte en vez de una capa.
Creí por verdad muchas palabras que no nacieron del dolor,
Y las usé por error como si fuesen un mapa.
Sin cuestionarme nada, justifiqué mucha injusticia con amor.
Mis ídolos eran maltrataste de mujeres
Y las mujeres a las que idolatraba eran sumisas como yo.
Les guardé rencor por no enseñarme a ser más fuerte,
A la vez que besaba la mejilla de quien les pegó.
A mi tampoco me perdono
Por el dolor que alguna vez halla causado,
Y mucho menos por las veces
Que debí gritar y bajé el tono de mi voz.
No me perdono tantas las veces que callé mi opinión,
Y me reservé el derecho
De ser tratada como un ser humano cualquiera…
Pero como no fue a mí a quien le tocó ser acecinada esa noche,
Seguí mi vida sumisa, normal, como una más del montón.
Callada, más bonita, sin dar problemas les caigo mejor.
Porque a nadie le interesa escuchar la historia de…
Cuando a la fuerza un hombre metió sus manos dentro de mi traje.
Lo que pasa mi niña, es que para que te crean
Tienes que dejar que te maten.
De la manera más atroz y dejar pruebas
Porque de lo contrario tu cadáver
Será juzgado como los restos de una “puta farsante”.
Así que mejor me resigno
Y me dedico a ser la mujer perfecta.
Escribo poesía aunque me fallen las rimas,
Porque para ir a algún cuartel de policías
Ya no tengo suficiente evidencia.
The Perfect Woman (trans.)
I fell in love so many times with heroes
Who used art rather than a cape.
Many words not borne from pain struck me as true,
And I used them by mistake as if they were a map.
Without question, I justified plenty of injustice with love.
My idols would abuse women
And the women I idolized were submissive like me.
I was angry at them for not teaching me to be stronger,
As I kissed the cheek of the ones who beat them.
I don’t forgive myself either
For the pain I may have caused,
And even less for the times
When I should’ve yelled but lowered my voice.
I don’t forgive myself for the many times I was silent,
And reserved the right
To be treated like any human being…
But since I wasn’t my turn to me murdered that night,
I remained submissive, normal, as just one of many.
Silent, prettier, without making trouble they like me better.
Because nobody wants to hear the story of…
When a man forcibly put his hands up my dress.
What happens, my dear girl, is that for them to believe you
You must allow them kill you.
Because, on the other hand, your dead body
Will be judged as the remains of a “phony bitch.”
So, the best thing to do is giving up
And dedicate myself to being the perfect woman.
I write poetry even though my rhyme fails,
Because if I must go to a police station
I now don’t have enough evidence.